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的尖啸剖开。煤烟混着潮湿的水汽灌进喉咙,廉价杜松子酒的酸腐味从破釜酒馆后巷飘来,与烂菜叶、马粪的腥臭绞成一团,这是底层伦敦的晨曲。约翰·康斯坦丁蜷缩在垃圾堆旁,破旧的深棕色大衣下摆沾满污泥,靴底的冰碴在砖墙上蹭出细碎的声响。他嘴里叼着的雪茄只剩半截焦黑的烟蒂,火星在浓雾里明明灭灭,像他昨夜没喝完的劣质白兰地——那点暖意早被后巷的寒风卷走了。康斯坦丁！粗粝的吼声撕破雾幕,两个穿油腻皮围裙的壮汉堵住巷口。领头的疤脸吉米晃着黄铜指节套,指节上的锈迹比他脸上的刀疤更显眼,唾沫星子溅在康斯坦丁磨破的翻领上：上周的账,该清了。康斯坦丁缓缓直起身,动作带着宿醉后的滞涩。他的头发像被狂风蹂躏过的鸟窝,眼下的青黑比煤烟更浓重,但那双灰蓝色的眼睛却亮得惊人,像淬了冰的玻璃。吉米,他吐出烟蒂,声音沙哑得像砂纸擦过...