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上海，是被汽笛声泡着长大的。 黄浦江面上，小火轮“云台号”劈开浑浊的浪头，烟囱里冒出的黑烟在蓝天上拖出长长的尾巴，像条没睡醒的黑龙。凌风站在船头，青布长衫被江风灌得鼓鼓的，手里的罗盘指针转得飞快，红得像要烧起来。 “这地方的煞气，比杭州凶宅还烈。”他低声说。 江风裹着煤烟味、鱼腥气和租界飘来的香水味，扑在脸上黏糊糊的。远处的外滩已经能看清轮廓，洋楼一栋挨着一栋，尖顶的、圆顶的，玻璃幕墙在阳光下闪着刺眼的光，像一排插在黄浦江畔的水晶筷子。码头边的舢板挤得像下锅的饺子，船夫的吆喝声、搬运工的号子声、洋人的说话声混在一起，吵得人耳朵发疼。 林红玉靠在船舷上，弯刀斜挎在腰间，红衣被日光染得发亮。她皱着眉，用手扇了扇风：“这地方比淮安乱多了，空气...