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股陈年木头和灰尘的腐朽味儿。堂屋那边，压低的争吵声像烧滚的水，咕嘟咕嘟地往外冒，又竭力被按在门槛之内，只漏出些“分红”、“账目”、“老四家”之类的碎片，刀子似的刮着耳朵。 我，林满福，被遗忘在天井最角落的青石墩子上。手指头无意识地抠着石缝里一丛半死不活的苔藓，凉凉的，滑腻腻的。 他们从来不让我靠近堂屋的门槛，更别说进去坐那张掉漆的八仙桌。爷爷浑浊的眼神偶尔扫过来，里面盛满了沉甸甸的、几乎要把人压垮的东西，怜悯？无奈？还是别的什么？我看不懂，也不想去懂。三婶那涂得鲜红的嘴唇撇着，每次看到我，那刻薄劲儿就收不住：“啧，瞧她那傻样儿！林家怎么就出了这么个赔钱货？白吃白喝二十年，连个囫囵话都说不利索，将来可怎么办？” 她声音不大不小，刚好能让我听见，也刚好让...