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勾栏巷，本就是三教九流混杂的地界。 这里没有红氍毹，没有雕花戏台，只有几块拼凑的木板和漫天的尘土。 苏晚音为了这场戏，把自己那双用来抚琴的手，在粗粝的墙皮上磨了半个时辰，直到指尖粗糙、满是细小的口子。 她换上了一身打着补丁的粗布麻衣，脸上抹了灶灰，发髻枯乱，挎着一只破烂的竹篮，活脱脱一个被生计压弯了脊梁的市井妇人。 台上没有配乐，只有苏晚音用竹片敲击破碗的“叮当”声，枯燥，刺耳。 “白菜烂了，没人要喽……”她嘶哑着嗓子叫卖，眼神浑浊却直勾勾地盯着台下那一双双眼睛，“就像那陈年的官仓米，外面看着白净，里头啊，全是霉心子。” 台下原本起哄的闲汉们渐渐安静下来。这词儿，不对劲。 苏晚音忽然把竹篮往地上...