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后山坳,天蒙蒙亮。
风跟刀子似的,卷着雪沫子抽在人脸上,生疼。
冻土硬得像铁疙瘩,一脚踩上去梆梆响。
“老黄牛”炮位周围,一片死寂。
空气绷得紧紧的,像是拉记了弦的硬弓,下一秒就要崩断。
炮手们缩在临时挖的浅坑里,耳朵竖得老高,捕捉着风里每一丝不对劲的动静。
手指头冻得跟胡萝卜似的,死死攥着冰冷的炮闩手柄、高低机转轮,还
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