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冷火，将这世间的一切都照得透亮，却又照不出半分暖意。 空气中弥漫着的那股味道，永远是消毒水混合着陈腐气息的怪味，那是生与死在此搏杀后留下的硝烟味。 李伟站在走廊尽头的洗手台前，镜子里的男人面容憔悴，眼袋浮肿得像挂着两个沉重的水袋，但他的眼睛里却闪烁着一种亢奋的光，一种如同饿狼看见了血肉般的绿光。 他拧开水龙头，冰凉的水流冲刷着他沾满油垢的手指，他并没有急着洗脸，而是先是用沾水的手掌，在那早已稀疏的头顶上极其郑重地抹了一把。 他将那几缕珍贵的发丝向后梳去，一丝不苟，力求让它们紧紧贴在头皮上。 这动作显得滑稽而可笑，他身上那件原本体面的短袖翻领衫早已被不知是冷汗还是热汗浸透，湿漉漉地贴在后背上，勾勒出他那日渐佝偻的脊柱形状，像...